Ушёл, не закрыв дверь,
Сказал: чудо вряд ли будет,
По дому снуют теперь,
Как тени, чужие люди,
И смотрят в мои глаза,
Я прячусь от их взглядов,
Все что-то хотят сказать,
Но мне этих слов не надо,
И кажется, дом — вокзал,
И в нем я бродячий пёс,
Встречающий поезда.
Застывший немой вопрос:
Когда среди этих лиц,
Проклятье сняв пустоты